palabras de elena poniatowska

Lo primero que salió de los escombros de una Varsovia destrozada por la Segunda Guerra Mundial fue una florería. Era conmovedor ver cómo por encima del desastre, entre dos muros caídos se erguía una insólita tiendita floreada. “Esto es lo que queremos “-parecían decir las mujeres. “Queremos pan y rosas”. “Porque aquí no pasan cosas de mayor importancia que las rosas” escribió Carlos Pellicer.
Hoy las mujeres del mundo seguimos luchando por pan y rosas. Además de pan, necesitamos belleza, cultura, arte y en México nos resulta indispensable seguir haciendo juguetes, golosinas, palomitas de papel, piñatas para cantar: “Dale, dale, dale, no pierdas el tino, porque si lo pierdes, pierdes el camino”.

GRADUACIONES

ASISTI POR PRIMERA VEZ A UNA GRADUACION ACADEMICA.
DIGO QUE ASISTI POR PRIMERA VEZ, PORQUE ES LA PRIMERA VEZ QUE LE DOY LA IMPORTANCIA QUE SE DEBE.
Y ESTO QUE ESCRIBIRE SURGE DE ESE PRECISO MOMENTO DONDE EL DIRECTOR ESTATAL DEL COLEGIO DE BACHILLERES DEL ESTADO DE BAJA CALIFORNIA TOMA LA PALABRA.
"COLEGIO DE BACHILLERES CUENTA CON 28,000 ALUMNOS CURSANDO EL NIVEL MEDIO SUPERIOR.
DE CADA 100 NINOS UN 20% CONCLUYE LA PREPA.
EL PROMEDIO DE ESCOLARIDAD EN MEXICO ES DE OCHO ANIOS Y MEDIO."
"SIN EMBARGO, CERTIFICAMOS QUE ESTA GENERACION VA PREPARADA CON HERRAMIENTAS Y VALORES PARA EMPUJAR EL FUTURO DE BAJA CALIFORNIA Y MEXICO"

MIENTRAS EL DABA SU MENSAJE PODEMOS CASI ADIVINAR LA ACTITUD DEL PUBLICO...QUE YA SE CALLE, A MI QUE ME IMPORTA, QUE ABURRIDO ESTE VIEJO...PALABRAS COMO ESTAS SALIAN DE SUS BOCAS. INTERESANTE FUE QUE CUANDO HICIERON EL LLAMADO A RECIBIR SU CERTIFICADO TODOS ATENDIERON EL LLAMADO...ESTA ESCENA E IMAGENES ME INSPIRARON A ESCRIBIR ESTO

DUERME, MIENTE, LAME

poema de octavio paz

INTERMITENCIAS DEL OESTE (2)
(CANCIÓN MEXICANA)

MI ABUELO, al tomar el café,
me habla de Juárez y de Porfirio,
los zuavos y los plateados.
Y el mantel olía a pólvora.

Mi padre, al tomar la copa,
me habla de Zapata y de Villa,
Soto y Gama y los Flores Magón.
Y el mantel olía a pólvora.

Yo me quedo callado:
¿de quién podía hablar?

el fuego de la hoguera jack london

un cuento ecepcional...
de esos que se deberian leer en epocas de calor...cuando uno casi casi maldice.

SOBRE TALES DE MILETO

-
EL CIRCULO QUE PONEMOS ARRIBA DE LOS GRADOS
REPRESENTA UN SOL. EL ANIO SOLAR BABILONIO...
EL CALENDARIO ERA DE 360 DIAS...
DE AHI EL DIVIDIR EL CIRCULO EN 360 GRADOS...

Poemas irreverentes sobre héroes y presidentes / Fernando del Paso

—en ocasión de varios, felices aniversarios

DON MIGUEL

Soñó Don Miguel Hidalgo
un México independiente.
No lo logró de repente,
pero cuando menos algo.


MORELOS

Nunca su gran estatura
disminuyó ni un poquito
a pesar que siendo cura
tuvo un hijito.


EL PÍPILA

Pensó El Pípila:
un héroe que no se arredra
debe ser un ser humano
de esos que aguantan un piano.
Mas no habiendo uno a la mano,
optó por una gran piedra.

EMILIANO

Es Zapata tan solemne,
tan solemne,
que un poema irreverente
lo deja indemne.


DON PANCHO

Francisco y Madero
eran dos señores:
uno era idealista,
el otro espiritista.


EL OTRO PANCHO

Doroteo Arango
no se puso chango
y Pancho Villa
perdió la silla.


MI GENERAL

«Mi general Obregón:
déme, le ruego, un abrazo».
«Señora, le soy muy franco:
sólo abrazo con un brazo...
soy galán, ¡pero soy manco!».

DON PORFIRIO

De Carmelita
era el delirio
volver blanco,
como un lirio,
a su amado
Don Porfirio.


DON BELISARIO

A Belisario Domínguez
que a Huerta tuvo el valor
de decirle «No la chingues»,
se lo despachó el traidor.


EL CAUDILLO

Siempre de la silla atrás,
era ateo, no fue narco,
pero sí el más mandamás:
¿quién otro, sino Plutarco?


DON BENITO

Don Benito es un cadáver exquisito.

LES LUTHIERS

EDUARDO CASAR POETA MEXICANO

AHORA QUE SOY DOCTOR DESCUBRI UNA FORMA PARA CURARLE LO MUDO A LA H.
LE PONES UN C ADELANTE Y SUENA CHIDO

FRANCISCO SEPEDA POETA

EL TIEMPO SIN TI, DIRIA EMPO...
SIN TI NO HAY LUZ, SIN LUZ NO HAY TI...

Pere Borrel del Caso, “Escapando de la crítica” de 1874.

sobre los personajes de novela

oscar de la borgoia
un buen personaje es aquel que por mas que avancemos en su vida no se vuelve predecible como una persona interesante

jose emilio pacheco

poema
La moda pasa de moda.
La desnudez sigue intacta
como al principio del mundo.

poema
En el momento preciso
el espejo revela su más
profundo secreto
y dice lo que antes nunca
había dicho.
(Espejo)


birds in the nigth
Toda la noche oigo el rumor alado desplomándose
y, como en un poema de Cisneros,
albatros, cormoranes y pelícanos
se mueren de hambre en pleno centro de Lima,
baudelaireanamente son vejados.

Aquí por estas calles de miseria
(tan semejante a México),
César Vallejo anduvo, fornicó, deliró
y escribió algunos versos.

Ahora sí lo imitan, lo veneran
y es “un orgullo para el continente”.

En vida lo patearon, lo escupieron,
lo mataron de hambre y de tristeza.

Dijo Cernuda que ningún país
ha soportado a sus poetas vivos.

Pero está bien así:
¿No es peor destino
ser el Poeta Nacional
a quien saludan todos en la calle? [1]

y quien no habla

ahora resulta, que todos quieren hablar.
no saben como ni que, pero quieren hablar.


escuche a un ansiano decir:
-para que sirven los ahorros.-

a una vagabunda:
-no necesito tu ayuda. dasela a tu madre que tanto lo necesita.-

a una niña pequena:
-"papasito"- mientras veia una foto. movia su cuerpo de manera tan... que verguenza,

a un contador frente a mi cara decir:
-cuanto es quince mas quince muchacho?- y agrego,- no son treinta ?cuanto quieres que sea?-

a un hombre mayor aconsejando a una joven:
-si quieres ser feliz en tu matrimonio debes aceptar que no hay hombres fieles.-

y a un coro grande de mujeres he escuchado decir :
-todos los hombres son iguales. !todos!- confirmaban

y en coro tambien, he escuchado decir a los hombres:
-maldito trabajo-

y a un desconocido conocido diciendo:
-si usted me dice que los imbeciles no sufren...encantado de ser imbecil-


!que triste que las lagrimas no puedan escucharse en estos tiempos!
hablarian algo muy distinto.
algo muy apretado.
algo que las palabras casi pueden hacer.
gritarian lo que esconde la humanidad.
y si pudieran, ahogarian esa realidad.

pero las lagrimas no son mas que lagrimas.
delante de los hombres no son mas que lagrimas.

ahora resulta que hasta yo quiero hablar
no si ni como ni que, pero quiero hablar.

que tristeza que los unicos que tienen las respuestas
no se les concede la palabra en estos tiempos.
y no son los muertos, ni los fantasmas,
ni la oscuridad, ni el misterio.

acercate un poco al inicio.
a tu inicio
asi escucharas.
guarda silencio
caya.
!!cayate ya!!.

ni siquiera asi...
que le queda al ser humano hacer.
mientras más se sabe, más se sufre
no te engañes
solo nos queda una cosa
voltear al cielo
a donde siempre debimos tener nuestra mirada.
a Dios.
se alegrara cuando le escuches.

en estos dias, uno parece mas perro que humano.
tantos olores nos seducen .
ya no se sabe que es lo mas viable.
si atascarse de intelectualidad o de estupidez;
de lo eterno o lo efimero;
de lo simple o lo complejo;
lo pasado o lo futuro.

que puedo decir yo...
no puedo dar consejo
no soy tan viejo...
seguire sembrando.

,.............................................................
cada vez me parezco mas a una estacion de trenes.
despedidas, bienvenidas, lagrimas, sonrisas.
yo te conozco de antes

basta de quejas...
esta maniana se asomo un nino por su ventana.
acelera acelera acelera...apurate, apurateee.
amarillo
y despues rojo
mientras el empresario calvo se deshace de una maldicion.
mi companera busca algun letrero.
algo que le atrape la mirada.
el semaforo sigue marcando rojo.
y entre todas las maldiciones obvias
de personas que van tarde al super;
a una cita de amor;
al colegio;
a la iglesia;
a la graduacion;
a comer;
o bien al baño,
el nino del carro de lado pregunta a su hermana
tu sabes cuantos segundos dura el color rojo?
el hombre calvo, piensa en su madre que no ha visitado.
el anciano de atras le brota un amor mientras ve a su viejita.
al cantante se le ocurre una cancion.
el suicida ve una calcomania que dice Dios te ama.
mi companera decide mirar todo menos mi ojos.
y yo...pienso en...
verde. el semaforo marca verde y no me importa ya en que pensaba.
de un momento a otro todo ese aire comprimido
se exhala y el parentesis deja de tener sentido.
pero hay algo que me agrada de este habito que nos han impuesto.
si uno se detiene
continuara...

ilogico

porque mi padre nunca me enseno el placer de lo ilogico:

subir escaleras tirando cascaras de naraja.
limpiar ventanas con cartas de amor que he robado.
acostarme en las vias del tren para ver como se dilata el hierro.
coleccionar envolturas de regalos desechadas.
tapizar mi cuarto de antologias verdes y amarillas.
voltear cada vez que no griten mi nombre.
buscar todo lo que se me ha olvidado.
o llevar un dia mi cama a la playa y dormir hasta que escriba un libro.

porque mi padre nunca me enseno el placer de lo ilogico.

el placer hijo mio, es igual que el mar;

no te puedes confiar cuando la marea sube.

se quito sus gafas,

se seco las lagrimas

y durmio.

atahualpa yupanqui

estas son palabras que logre grabar de la entrevista hecha a
Atahualpa yupanqui...(una madera que tomo sonido)
son frases cortadas no enlazadas pero ahi les va
ATAHUALPA YUPANQUI.
QUE ES UN AMIGO PA USTED DON JUSTINO LEYVA
EL DEL BIGOTE GRIS…
COSAS CON 3ERA DIMENSION…
ES UNO MISMO CON OTRO CUERO.
EL HOMBRE DICE DELICIOSAS MENTIRAS PARA AJUSTARSE AL PAISAJE…
EL BOMBO NO HACE MAS QUE IMITAR LA RESPIRACION JADEANYTE DE LA TIERRA DE DAR FRUTO…

ESCUCHAME HOMBRE BLANCO

Yo soy la cordillera, y el río y el guanaco.
Yo soy la tierra y el pajonal de oro.
Y el maíz prodigioso, y el cebadal azul.

¿has visto tú algo mas poderoso
que mi gran esperanza?
¿Conoces algo más grande
que mi silencio?

Yo que solo he salvado de las
sombras un puñado de niños color
eternidad de bronce y piedra.
A tí te los entrego, hermano blanco.
Mejóralos, levántalos.

La tierra es ancha como una pena india.

El estilo de la pampa:
El hombre es como quien se abre las venas para que se deshangre poco a poco lo que tiene muy intimo guardado…su sangre.

busco una excusa o una verdad?

Busco una excusa o una verdad.
O una piedra con vista al cielo
Que importa cual sea, me siento tan lejos.
Busco una melodía eterna.
Un ancla que pare este rodaje de tristezas.
Un silencio de viento.
Busco Dormir afuera y en las afueras
Busco un rio de pasados y cenizas.
Busco un martillo que me asegure que soy hombre y no algo mas.
Busco una espada que penetre hasta partir el alma.
Busco al creador de este hombre que se muere.

samuel rodriguez

romero solo

Ser en la vida romero,
romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos.
Ser en la vida romero,
sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo.
Ser en la vida romero, romero..., sólo romero.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo,
pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.

Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo,
ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos
para que nunca recemos
como el sacristán los rezos,
ni como el cómico viejo
digamos los versos.
La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos,
decía el príncipe Hamlet, viendo
cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo
un sepulturero.
No sabiendo los oficios los haremos con respeto.
Para enterrar a los muertos
como debemos
cualquiera sirve, cualquiera... menos un sepulturero.
Un día todos sabemos
hacer justicia. Tan bien como el rey hebreo
la hizo Sancho el escudero
y el villano Pedro Crespo.

Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo.
Pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.

Sensibles a todo viento
y bajo todos los cielos,
poetas, nunca cantemos
la vida de un mismo pueblo
ni la flor de un solo huerto.
Que sean todos los pueblos
y todos los huertos nuestros.

Poemas de León Felipe

CANCION PARA CARLOS ALONSO

Muchas veces recuerdo Castro Urdiales,
esa breve bahía que en España
ponía verdes, amarillos,
rojos a porfía en las barcas pesqueras del Cantábrico.

Allí llegué una mañana
a la casa de Horacio Guarany
para encontrarme con Armando
y este Carlos Alonso del dibujo y el color alucinados.

Eso fue ya hace tiempo, por el 78...
Pero recuerdo dolorido
que Carlos hablaba de Paloma, su hija,
que integra esas listas de los que no regresan.

Entonces yo pensaba en esta tierra,
la gente de estos lares,
la sangre de mi sangre,
los amigos, el amor desmayado
a través del Atlántico
y me dolía el alma
que regresaba entre los vientos,
regresaba de mi angustia
a la angustia de estas calles,
las cartas con noticias, la música en la sangre
y lloraba, les juro que lloraba.

He caminado por la soledad
junto a la vida de un amigo.

El pecho justo nos creció a los dos
éramos fuente del abrigo.

Él y yo, sol y luz
nos contábamos el tiempo que pasó.

Él me contaba sombras de crueldad,
mientras lloraba con mi amigo.

El pecho justo se pobló de amor
de eso no sabe el enemigo.

Él y yo, sol y luz
nos contábamos el tiempo que pasó.

Y todo un pueblo nos miro pasar,
el pecho entero y dolorido.

Y todo un pueblo nos pobló de paz,
de eso no sabe el enemigo.

Él y yo,sol y luz
nos contábamos el tiempo que pasó.

http://www.youtube.com/watch?v=gx-WaZ9ogBM&feature=PlayList&p=67C5FFF6117163DD&index=2

HAY GENTE QUE ...

Hay gente que con solo decir una palabra
enciende la ilusión y los rosales;
que con solo sonreír entre los ojos,
nos invita a viajar por otros mundos
y permite florecer todas las magias.

Hay gente que con solo dar la mano,
rompe la soledad, pone la mesa,
sirve el puchero, coloca las guirnaldas;
que con solo empuñar una guitarra
te regala una sinfonía de entrecasa.

Hay gente que con solo abrir la boca,
llega hasta los límites del alma,
alimenta una flor, inventa sueños,
hace cantar el vino en las tinajas.
Y se queda después como si nada.
Y uno se va de novio con la vida,
desterrando una muerte solitaria,
pues sabe que a la vuelta de la esquina,
hay gente que es así, tan necesaria.


Hamlet Lima Quintana
Argentino
nació el 15 de setiembre de 1923
falleció el 21 de febrero de 2002

Hay hombres que caminan por las calles

con un sol en la frente, un diamante de luz,

con hambre de otra vida, con aire de combate,

hay hombres que se sientan a la mesa

y reparten su pan con gusto solidario.



Hay hombres que despiertan y sonríen

mientran dicen: hoy es el día.

Dan la mano como un acto de fiesta,

saludan como cantando un himno.



Hay hombres que de noche tienen sueños justos,

destierran ángeles corruptos

y al despertar, para salvar la tribu

van presurosos a sus puestos de lucha.

Esos que son así, como usted, son los hombres libres.



Hamlet Lima Quintana

Confesión matutina.

Cuando apenas amanece,
y el alma todavía no ahorra enfados.
¿Para que esperar la noche?
Confieso que:
He cambiado un poco.
Ya no tiro pelotas al cielo;
Mantengo mis retratos en un cajón;
He quitado los botones a mis camisas
Y mis zapatos…
Bueno, mis zapatos continúan manchándose,
Pero ahora, ya se donde se pueden lavar.
Confieso que he cambiado un poco.
(antes que llegue la noche)

bukowski

Lo primero que la gente hace en una revuelta es correr y agarrar una tele en color. Quieren el mismo veneno que hace al enemigo un imbécil.

Charles Bukowski, Una conversación tranquila.

poemas de marcos ana español

Si salgo un día a la vida
mi casa no tendrá llaves:
siempre abierta, como el mar,
el sol y el aire.

Que entren la noche y el día,
y la lluvia azul, la tarde,
el rojo pan de la aurora;
la luna, mi dulce amante.

Que la amistad no detenga
sus pasos en mis umbrales,
ni la golondrina el vuelo,
ni el amor sus labios. Nadie

Mi casa y mi corazón
nunca cerrados: que pasen
los pájaros, los amigos,
el sol y el aire.


Mi corazón es patio

Mi vida
os la puedo contar en dos palabras:
Un patio
y un trocito de cielo donde a veces pasan
una nube perdida y algún pájaro
huyendo de sus alas.


¿Cómo es la vida?

Decidme cómo es un árbol.
Decidme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros.

Habladme del mar. Habladme
del olor ancho del campo.
De las estrellas. Del aire.

Recitadme un horizonte
sin cerradura y sin llaves
como la choza de un pobre.

Decidme cómo es el beso
de una mujer. Dadme el nombre
del amor: no lo recuerdo.

(¿Aún las noches se perfuman
de enamorados con tiemblos
de pasión bajo la luna?

¿O sólo queda esta fosa,
la luz de una cerradura
y la canción de mis losas?)

22 años. Ya olvido
la dimensión de las cosas,
su color, su aroma… Escribo
a tientas: "El mar", "El campo"…

Digo "Bosque" y he perdido
la geometría del árbol.
Hablo por hablar de asuntos
que los años me borraron.

...

(No puedo seguir: escucho
los pasos del funcionario).

que importa

Tres por cuatro pies.
Tres filas de cuatro cuadros.
Esa es Mi ventana.
Se que no puedo ver con los dos ojos.
Pero, que mas da…
Es la misma.
Es lo mismo cuando hay tantas palabras que hablar, y no se escupe ninguna.
O lo mismo recordar a cinco ni;os cobijados de moscas y no poder ofrecerles una casa.
Da igual estar sentado o parado
Pensativo o llorando a lagrima viva al estilo poetico.
Que importa. que importa esto si el ninio de las monedas de chocolate
Aun vende por las calles de Guatemala.
Que importan estos papeles mojados de letras sin identidad.
Que importa cada vuelta que dan mis ojos hacia la ventana absurda.
Que será de aquel joven lleno de cenizas de alcohol, vagando en las calles de cancun
Con los pies rojinegros por la sangre y las marcas de la mugre.
Hay un suenio que hierve en la oscuridad.
Escalar el cipres latinoamericano.
Recibir los golpes del cansancio por dos o tres sonrisas.
Llorar monedas de esperanza mientras abrazo al ninio de chocolate.
Regalar girasoles a ancianas.
Escucharlas hasta quedar dormido.
Romper los cuatro por tres.
Las tres filas de cuatro cuadros.
Romper mi ventana.
Despertar al sol con el ansia de ayudar.
Comer mi hambre para saciar a otros.
Montar mi debilidad hasta que se resigne.
abrir mis ojos hasta que el canto de un ave los haga cerrar.
Latir hasta que no sienta mas.

bebes, espejos del alma

Al bebé dormido
A los que observan bebes dormidos…

Fingiendo un sueño,
suspiros lentos evoca tu viento.
Lleno estas de neblinas tranquilas,
dilatando a ser nubes, de lluvias bandidas.

Angelito…
de manos tersas y delicadas,
que contagian juventud,
hasta el mas viejo de mis recuerdos huecos.

¿Qué soñaras?
¿Será el frío pasado, que aun no vives?
¿el rígido presente, que te provoca llantos?
O ¿será quizás la niebla del futuro?

Trato de ver a través,
De la hendidura de tus ojos.
y solo encuentro un espejo.
Un espejo claro y tan húmedo como el agua.

Me encuentro conmigo mismo.
Viendo el color verde de mis ojos.

Tus lámparas traspasan las mías,
Hasta derretir mi pasado, y beberlo,
Como una taza de chocolate caliente.
Tan caliente que…quema mi lengua.

Mis palabras, pierden sabor,
Por la inocencia que ha extraviado mi razón.

Angelito…
Vidente del alma…
Mi alimento son las palabras, los gritos, los suspiros, las lagrimas…
Mientras tu gozas del alimento nato de tu madre.

Por ello tus ojos fijos,
No reflejan inconstancia en tu alma.
En fin…
Eres un océano complejo de la vida.
que así como el mar al sol,
Dices tus mejores consejos en silencio.

a veces pasa

A veces pasa.
Sucede que cuando me siento en la cama
Siento aletear los minutos por mis orejas
Vuelan como mariposas
Se llevan en sus alas mis recuerdos
Quien sabe a donde
No se a donde.
Solo se van sin avisar.

A veces pasa. Y podría decir que casi siempre
Intento juntar las mariposas antes que emprendan el vuelo
Sintetizar el dolor, el goce, la indignación y más
Sentimientos capaces de colarse en mis escritos.
Me creo el escribano de mis memorias
Y se llevan mis letras.
Una y otra ves pasa. Se las llevan en sus alas

A veces pasa que no paso ni un minuto despacio
Aunque cierre la ventana se escapan los minutos
Pero cuando esta abierta se van mas rápido.

Me gusta cuando hace frío
Casi no pueden aletear tan ágiles
Suelo aprovecharlas más de lo normal.
En un minuto puedo recorrer toda mi vida
Y escribir una frase que la resuma toda como:
“soy el cauce del río buscando agua” o
“soy el buscador de ojos en el cielo”

Pero lo que no a veces sucede
Es cuando lloro porque extraño
Las mariposas que se llevaron los minutos
mas débiles. Donde solo el creador me socorrió.

mucho de mi.

El viento que escupe el abanico de la sala.
La tecnología que rosa mis dedos.
Otra vez, No sé si pensar en lo mucho que detesto estos cuadros.
(cuadros llenos de vida artificial-inventada)
O seguir pensando en la intuición que me nace en esta soledad.
Un futuro tan incierto que me llena de agua la boca.

Mientras veo el cuadro que pinte en la universidad.
Mientras contemplo un mueble de formas parecidas a mí.
Un girasol artificial, que me hace recordar a la mujer que no tendré.
Hay un deseo tan hondo. Profundo. Intensamente impenetrable por la razón.

Comparado a ese deseo, soy un destello en el tiempo.
Que no entiendo porque el infinito Dios me permite rascar esos misterios con las palabras.
En fin, siempre le tengo tanto agradecimiento.

Sin duda tendría que hablar de EL. Porque a pesar de esta soledad,
No pienso aunque lo sienta que él me ha abandonado.

De vez en cuando volteo a verme en el espejo de la sala.
Los parpados jamás me dejan ver su movimiento.
Si no soy dueño de un placer tan sencillo, porque tendré que serlo de la eternidad.
El placer…!!! aun en estos tiempos donde no lo busco, no se da por vencido a perderme.
A veces lo detesto tanto. Me aleja tanto de mi realidad.

Doy un paso a la sinceridad.
No para morir.
Se necesita algo más que sinceridad para morir y nacer de nuevo.
Pero quizás esto sea una puerta para acercarme al morir.

Aquí, Samuel.
Un hombre lleno de telarañas, que constantemente forma un caparazón a la vista de los demás.
Elogiado por su a veces fingida sinceridad.
Me gusta ver los rostros de mis oyentes, cuando expreso una rebeldía a la costumbre.
No digo esto por diversión, si no porque me parece tener… o mas bien, me he apoderado de una misión algo estrafalaria por hacer pensar a la gente. No sé si a bien o a mal…pero sacarlos de sus casillas.
Y cuando logro completar esa misión, se presenta nuevamente el placer ahora vestido de mi eternidad.
Es torpe mi pensar. Ahora mismo al escribir esto, me siento tan torpe.
¿A quién quiero impresionar? ¿Para quién trabaja mi alma? ¿Para quién estos ojos, que han dejado entrar espadas que torturan mi alma?
Aquí, Samuel.
He quitado mis primeras telarañas y estoy poco satisfecho por ello.
Pero detrás de todo este desfile de sinceridades, hay una sima a donde me da desdicha llegar.
Siempre huyo al toparme con la idea de ir hasta arriba.
Cobarde. eso soy…manchado de recuerdos que se agrandan. Me siento tan escupido por el mundo como para volver, pero tan manchado para Dios como para entregarme.
Una cobardía hay en mí, que me imposibilita a morir a mi yo…
me gusta ver entrevistas de tipos parecidos a mi y todos terminan en un despeñadero : morir infeliz o morir a ti.

Aquí Samuel.
Si alguien me dice, como hacerlo…estoy dispuesto.
Ya sé a quien se lo debo entregar…
no porque mis padres me lo inculcaron sino porque, cuando le grite a Dios por ayuda…el me abrazo…

Revélame pues, si crees que haciendo eso me desvelare cada día por no ser yo…
Revélame pues, si crees que moriré feliz, no siendo yo.
Revélame pues, si crees que un día a pesar de que nadie se fije en mí, no me importe.
Con tal de tenerte a mi lado.
Revélame pues que hacer porque esta tecnología me hace apestar.
El abanico no es un sedante.
y este espejo cada vez es más incierto como para analizarme cada día.

No quiero usar intuiciones verticales.
No quiero empezar a pensar como otro yo.
Quiero que tu hables, tan claro que se cimbre todo en mi…yo entenderé..
Porque lo he experimentado.
Pero debes ser tan claro que jamás se me olvide,
y tan discreto que nadie me admire..

Sabes, sabes bien que esto se encuentra en ese deseo hondo, que sigo sin comprender.
Estoy apretando los ojos por tratar de mirarlo.
Y siempre me topo contigo.
Ya no puedo ser yo… ya no quiero ser yo…pues no espero mas que
Tristezas a mi lado.

mientras se seca mi pantalon

Mientras se seca mi pantalón,
de tantos gritos en la calle,
esperare tomando un baño en mi cuarto.
Sin agua que importa.
¿a poco las lagrimas son las únicas que lavan un corazón desnudo?

Quiero bañarme de alegrías que nunca he tenido,
y que no se si tendré.
quiero caminar descalzo en la arena que nunca he conocido,
en la arena donde no hay rumbos,
donde no hay norte, ni planos, ni fin…
no se que hay.
Ni siquiera se si es arena.
solo sonrío al pensar que es un lugar hermoso.

Siento un lazo en mi cuello. (muy bien atado)
El tiempo va al frente y como siempre, yo atrás,
fijándome en su espalda.
Mientras mas solo estoy, soy más instruido por el tiempo.
A veces quisiera que el tiempo me cargara en sus gastados hombros.
Sinceramente no es a veces, es siempre.

Pero bueno.
Mi pantalón aun no se seca. Aun huele a dolor.
Y yo sigo con mas pleonasmo:
Pesa tanto el tiempo que no encuentro…

Esto es mas intenso que el olor de un cielo triste;
O que un camino por donde no pasa persona alguna;
o que mis ojos cansados de ver los límites del mundo.

Quisiera mejor ya no usar pantalones…siempre se mojan;
Si no es de gritos, de tristezas;
si no es cansancios de penumbras.
Y así me paso las noches…
oliendo y llorando la vida.
Gastándome poco a poco…
En fin,,,
Hay lagrimas, alegrías, arenas, lazos, tiempo, dolor, pleonasmos
Pero hay algo que persistirá en lo eterno y nunca cambiara…
Las palabras …
Las palabras que no están escritas, con tinta, ni en un papel,
Ni siquiera fueron escritas en algún tiempo
Pues el tiempo no puede ir frente a ellas, ni detrás de ellas.
Las palabras que ningún hombre aun con su misma muerte podría escribir una tilde.
Palabras que hicieron, son y harán de todo lo que se considera el todo…una voluntad.

afligido

Si los secretos fueran eternos…guardaria miles de ellos.
Mas la ventana de la vida nunca se empaña.
Si la fantasia se hiciera realidad, simplemente perdería el aliento.
No es que mi alma tenga filtros, es solo que ya no puede albergar
Tanto misterio. veneno que llega al corazón. Lo seduce.
La muerte esta mas cerca cuando mis ojos se entregan al placer.

Que temblor siento al descubrirme, al enfrentarme.
Esto es una tarde triste, he perdido la pureza.
A pesar de ello,
Vuelvo a donde me habían dicho que no hay retorno.
Con mi alma gastada, con mis ojos rebeldes.
El corazón, ?que hace el Corazon?
No queda mas que caer al suelo del amor.
A los pies de Aquel que me lo advirtió desde mi nacimiento.

Que mas quisiera, ser tu voz, tus ojos, tus manos, estar cerca de tu corazón.
Aunque sea permíteme estar en la puerta de tu morada,
Y escuchar tu voz, el latir de tu corazón…perderme en el.
Quizás entonces vuelva la pureza, la valiosa pureza.

Escuchame, si deseas.
No podía seguir sin decírtelo. Lávame otra vez,
Si admites corazones relavados. Perdóname de nuevo,
Si es que aun crees en mi.
Tu mano muestra el camino a quienes te temen
Mas a los necios, les es un estorbo.
Sacudes mi vida como un ventisca a un matorral.
Tu palabra es tan certera que aun mi coraje es apagado
Por tu dureza. Nadie se te compara Oh Dios, creador.
Tus palabras no son solo consejos…hay que obedecerlos al pie de tu voz/
Si es asi tu dureza, tu amor sobrepasa todo lo concebible y aun lo sostenible
Por ello me conquistas…por ello me atrapas.
Jamás encontrare alguien que me llene tanto mi corazón de alegría
Jamás…la mujer que tanto he amado, no lo lograra
Porque es algo que arrevasa al amor placerntero
Este es un amor que da vida, que es eterno. Que la muerte no lo separara
Gracias por perdonarme.
Vuelvo, en cautela y en confianza…
Devuélveme el descanso…quiero tomar tu yugo, que es fácil.

la esperanza duerme en el cielo

Despierto,
y de nuevo la esperanza duerme en el cielo.
Siempre tan paciente,
Parece un pan acabado de salir del horno.
Hasta el más abatido cae en su aroma.

En la tarde,
mientras camino esquivando,
las rayas paralelas de la banqueta,
ella se encarga de traer a mi memoria, aquella piedra gris,
manchada por mis huellas.
En su cresta,
el tiempo se había encargado de formarle una cama,
una cama para los pisoteados,
una cama para los desvalidos,
para los huéspedes de la soledad.
Una cama a mi medida.

Acostumbraba visitarle muy seguido
Para mirar el cielo de frente.
Un cielo mudo.
Pero un cielo divertido.
Le lanzaba preguntas como pelotas,
Pero rebotaban en su panza.
Siempre me volvían a caer a la boca.

En las tardes no era lo mismo.
La falta de respuestas me tenía preso.
Si llorar borrara el ayer desde cuando estaría libre.
Lloraba toda el alma, lloraba mi sombra.
Lloraba toda mi niñez, lloraba hasta empapar mi camisa.

En los 360 grados nadie me veía.
Solo el, el cielo mudo.
Solo el sabía calmar mi agonía.
Se vestía de colores y hacia formas con las nubes.
Podía crear cualquier forma.
Formas que deseaba montar para escapar del mundo.

La visita terminaba con una siesta,
donde soñaba nada.
A veces solo concluía con una mirada.
Una mirada hambrienta,
que devoraba cada milímetro de cielo. Cada suspiro
Al regresar a casa, el me miraba la espalda. Yo sonreía.

Ya deje de esquivar las rayas en la banqueta.
¿Porque mirar suelo sucio si arriba hay un cielo limpio?
Parece un pan acabado de salir del horno.

No es el cielo el que me tiene absorto.
No es la esperanza que duerme en el.
Es el creador de la esperanza.
Que nunca duerme. Al que espero.

Don Pedro

Como recuerdo a Don Pedro,

un hombre que olía mal

-No tanto como este mundo-

el cáncer le hacia oler así.

Solía colgar su crucifijo cerca de su cabecera.

Su rostro, se despintaba cada día

parecía un atardecer,

pero un atardecer triste; una luz tenue.

Los primeros meses de su enfermedad,

se le veía un brillo en los ojos,

un miedo vestido de fortaleza.

Nunca quiso preocupar a su mujer,

-que siempre nos recibía con una taza de café con leche

y unas galletas María-.

Me daba cuenta de su decrepitud

al apretar su mano,

los huesos hablaban más que los doctores.

La piel delgada,

anunciaba su muerte.

Cuando tocaba a su puerta y el oía mi voz,

se acomodaba en su cama y se decía ser el hombre mas tranquilo del mundo

pero una sonrisa lánguida lo delataba.

Los últimos días,

Ya no podía abrir sus ojos

buscábamos su voz; ya no tenía fuerzas para evocar.

Cada tos le arrancaba un suspiro.

Era una carnicería su lucha.

Ya las jeringas habían perdido su confianza,

las odiaba.

Sus latidos cada vez mas lentos,

le hacían ver en una sola imagen su pasado.

!En una sola!

Le oí decir siempre: Dios sabe el porque, el nos tiene en su mano.

En el invierno frío

Donde amanecen las charcas hechas hielo

y los vagabundos andan en las calles con las narices moradas,

amaneció su cuerpo inmóvil;

Su cuarto dejo de oler a café.

No le vi en su último día.

Solo deseaba verle, no para decirle palabras fatuas

sino para verle el pecho inflarse una y otra ves,

tomado de su mano.

Al siguiente día,

amaneció oliendo a tequila toda la sala.

Entre en su alcoba, 

recorrí con la vista pesada todo el dormitorio:

una vela prendida, un rosario en la pared,

comida en polvo, su cama y la Biblia que le regale.

Llore, llore todo lo que nunca llore en su presencia

Llore porque sentí algo desprenderse de mi.

Llore sus manos, sus palabras y sobre todo llore sus

ojos amarillos que siempre miraban hacia la eternidad.

la esperanza duerme en el cielo

Despierto,

y de nuevo la esperanza duerme en el cielo.

Siempre tan paciente,

Parece un pan acabado de salir del horno.

Hasta el más abatido cae en su aroma.

En la tarde,

mientras camino esquivando,

las rayas paralelas de la banqueta,

ella se encarga de traer a mi memoria, aquella piedra gris,

manchada por mis huellas.

En su cresta,

el tiempo se había encargado de formarle una cama,

una cama para los pisoteados,

una cama para los desvalidos,

para los huéspedes de la soledad.

Una cama a mi medida.

Acostumbraba visitarle muy seguido

Para mirar el cielo de frente.

Un cielo mudo.

Pero un cielo divertido.

Le lanzaba preguntas como pelotas,

Pero rebotaban en su panza.

Siempre me volvían a caer a la boca.

En las tardes no era lo mismo.

La falta de respuestas me tenía preso.

Si llorar borrara el ayer desde cuando estaría libre.

Lloraba toda el alma, lloraba mi sombra.

Lloraba toda mi niñez, lloraba hasta empapar mi camisa.

En los 360 grados nadie me veía.

Solo el, el cielo mudo.

Solo el sabía calmar mi agonía.

Se vestía de colores y hacia formas con las nubes.

Podía crear cualquier forma.

Formas que deseaba montar para escapar del mundo.

La visita terminaba con una siesta,

donde soñaba nada.

A veces solo concluía con una mirada.

Una mirada hambrienta,

que devoraba cada milímetro de cielo. Cada suspiro

Al regresar a casa, el me miraba la espalda. Yo sonreía.

Ya deje de esquivar las rayas en la banqueta.

¿Porque mirar suelo sucio si arriba hay un cielo limpio?

Parece un pan acabado de salir del horno.

No es el cielo el que me tiene absorto.

No es la esperanza que duerme en el.

Es el creador de la esperanza.

Que nunca duerme. Al que espero.